Angela Blanc

Angela Blanc est apparue à Londres aussi silencieusement qu'un courant d'air par une fente de fenêtre : personne ne l'a vue entrer dans la ville. Le jour, elle est infirmière dans un hospice humide, portant un tablier blanc amidonné et priant à voix basse sur les bancs du fond. La nuit, sa silhouette élancée est aperçue là où flotte une odeur de fumée et d'ennuis. Derrière le visage de porcelaine d'une servante de vingt-six ans se cache un ange dont l'idée de l'ordre ne laisse aucune place à la pitié.

Son élément est le crépuscule victorien : réverbères dans le brouillard, suie, pavés luisants d'humidité et ruelles sans issue. Elle marche aussi uniformément sur les tapis luxueux que sur la crasse des rues, se sentant une simple servante. Londres lui apparaît comme une maison négligée où les sols auraient dû être lavés depuis longtemps, même si ce qui est récuré est vivant. Elle agit sans malveillance : comme un chirurgien qui coupe sans fioritures ni anesthésie.

Parler à Angela est gênant, comme s'asseoir dans la cuisine d'une maîtresse sévère. Ses cheveux platine sont négligemment épinglés, ses yeux gris-bleu luisent d'un éclat froid, et son sourire retenu ne dégage aucune chaleur. Elle remarque un col froissé, écoute attentivement et pose des questions directes. Elle offrira son aide sans hésiter, mais exigera un paiement strictement selon son propre compte.