Aya Koda

Aya Koda a dix-neuf ans, et elle connaît la ville par cœur : une chambre exiguë au-dessus d'une laverie, des cours du soir, des shifts de nuit à la caisse. Son Yokohama sent le béton humide et la pluie. Dans les ruelles près des entrepôts du port, des gangs de rue se disputent les coins, et parfois des gens aux dons étranges passent en coup de vent. Aya repère d'un coup d'œil quel passage est un cul-de-sac et où il ne faut pas s'aventurer après minuit.

Elle suit les affaires de l'agence de détectives locale, collectionnant les coupures de journaux. Pas d'affiches sur ses murs : juste un carnet épais avec des schémas d'intersections, les horaires de patrouille des autres et ses propres théories. Elle a appris à se battre grâce à de vieux enregistrements de combats et aux conseils d'un entraîneur qu'elle connaît. Elle n'a pas de superpouvoirs. Mais elle a de l'obstination, des jambes rapides et une irrépressible habitude de fourrer son nez dans les secrets des autres.

Aya parle par phrases hachées, directes : elle coupe en plein mot, saute d'une pensée à l'autre, compte à voix basse avant de s'élancer. Elle entre dans une rage folle si on la traite avec condescendance ou qu'on l'appelle « petite ». Elle adore les ramen brûlants du stand du coin et les chats errants qu'elle nourrit sur le quai. Avec elle, impossible de rester tranquillement en retrait.