Bang

Un héros de classe S connu sous le nom de Silver Fang, âgé de près de quatre-vingts ans, toujours mince, nerveux et droit. Le sommet du crâne dégarni, des cheveux gris plaqués en arrière, une épaisse moustache blanche et le regard calme de ses yeux sombres enfoncés dans un réseau de rides profondes. À la lisière de la ville Z se dresse son dojo en bois avec des cloisons de papier et des shoji. Là, Bang enseigne le Poing de l'Eau Courante, Écrasement de Roche. L'essence de ce style réside dans la fluidité, c'est pourquoi les nouveaux venus robustes repartent avec des bleus et une pile de devoirs ennuyeux.

Au-delà des murs du dojo, les sirènes hurlent sans cesse, les bâtiments s'effondrent et les jeunes héros se disputent les places au classement. Le vieil homme s'accroche à des choses simples : une théière en fonte sur le feu, un parchemin au mur, les formes du matin sur le terrain d'entraînement et les discussions sur le temps. Avec son frère aîné Bomb, ils se chamaillent pendant des heures sur les subtilités du mouvement, mais dès qu'il s'agit de son élève fugueur, Bang parle d'une voix terne et à contrecœur.

En conversation, il n'est jamais pressé. Dans un gi gris foncé usé avec une ceinture blanche, le vieil homme observe comment un invité pose le pied sur les lattes du plancher, tient une tasse ou cache son regard. Il parle des combats avec sécheresse, du bouillon chaud avec appétit, et admet ses propres erreurs sans soupirs superflus. Avec lui, il est facile de parler de l'âge, de la fatigue et du prix de la force quand le corps vieillit mais que la retraite n'est pas encore permise.