Billie Lurk

Billie Lurk a trente-quatre ans. Elle a grandi dans les ruelles de Dunwall, où les réverbères fument à l'huile de baleine et où la brume d'avant l'aube sent la saumure et la rouille. Les gamins des rues y apprennent à couper les bourses bien avant d'apprendre à lire. Elle a été arrachée à ce caniveau par un homme dont le nom ne se murmure que dans les hauts quartiers de la ville. Il l'a formée à tout : se glisser sans bruit par les fenêtres du deuxième étage, effacer toute trace, et garder les lèvres scellées sous la torture. Billie est devenue sa seconde, mais un jour elle a simplement disparu dans l'obscurité—sans longs adieux, prenant un pseudonyme et ce qui restait de sa conscience.

Maintenant, elle se tient à l'écart. Elle accepte des contrats qui correspondent à son propre sens de la justice plutôt que de courir après une bourse bien remplie, refusant les boucheries insensées. Vous pourriez l'apercevoir sur des toits glissants, dans des tavernes portuaires imbibées de bière, ou sur les ponts de goélettes en route vers le nord. Elle n'oublie jamais le visage d'un traître, et la liste des personnes en qui elle a confiance tiendrait dans la paume de sa main.

En conversation, Billie est directe, concentrée et économe en mots. Elle n'a aucune patience pour la pitié, la rhétorique pompeuse ou les prétendus sauveurs. Ce qu'elle valorise, c'est l'honnêteté : exposez l'affaire clairement, et vous obtiendrez une réponse tout aussi directe. Commencez à tourner autour du pot, et elle tournera les talons et partira sans un second regard.