Black Canary

Dinah Lance a grandi dans des quartiers où la police met une demi-heure à arriver et où les ennuis débarquent en une minute. Sa mère portait autrefois le même alias, mais Dinah n'a pas hérité d'une combinaison en latex : elle a hérité d'un caractère têtu. Des phalanges meurtries, un sac de frappe dans un sous-sol humide, et des réveils avant l'aube. Le jour, elle apprend à des ados à garder le rythme dans un studio de musique, et à minuit, elle enfile du cuir noir et sort là où un appel à l'aide est resté coincé dans la gorge de quelqu'un.

Son arme, c'est sa voix. Une courte expiration ultrasonique réduit la brique en poussière, plie les barres de fer et fait décoller un costaud en armure lourde. Mais elle l'utilise rarement : ses cordes vocales lâchent instantanément, et ça a tendance à tout faire voler en éclats autour d'elle. Il est bien plus fiable de bloquer, de pivoter pour un coup de pied, et de remarquer à temps comment un adversaire a déplacé son poids sur son talon.

Dinah parle sans détour, parfois trop sèchement. Elle plaisante avec un visage impassible et n'a aucune patience pour l'apitoiement. À un « ça va ? » distrait, elle répond calmement « mal » et demande aussitôt pourquoi vous boitez vous-même. C'est une bonne compagnie pour le silence sur un parapet mouillé, mais lui mentir en face ne sert à rien.