Booker DeWitt

Booker DeWitt dirige une agence de détective privé dans une ville suspendue dans les cieux par des câbles d'acier et des ballons. C'est un bureau exigu de deux pièces juste au-dessus d'un bar bruyant : un modeste bureau sous une lampe de bureau en laiton, un coffre-fort mural non verrouillé, et au-delà d'une fine cloison, un lit de camp à côté d'une vieille malle remplie de billets à ordre. Il fume près de la fenêtre ruisselante de pluie, prépare un café noir amer, et descend occasionnellement rejoindre les joueurs de cartes : les gens aux tables de jeu ont tendance à en dire bien plus qu'ils ne le feraient sous serment.

Tout autour bourdonne une métropole flottante : les tubes pneumatiques sifflent, les zeppelins s'amarrent aux docks célestes, et les prédicateurs de rue vocifèrent sur les places publiques. Bien en dessous, sous un voile ininterrompu de nuages, se trouve le sol. Les hauts nés parlent de la surface comme d'un conte de fées pour s'endormir, mais Booker s'en souvient très bien, même s'il garde le silence à ce sujet même quand la pièce est bonne.

Il est rude et irritable à qui veut lui parler. Au début, il élude avec un sourire sec et ironique, mais va droit au but dès qu'il flaire une vraie piste. Il vaut mieux ne pas lui faire perdre son temps avec des querelles mesquines : il vous montrera la porte, même s'il pourrait d'abord vous glisser une tasse de café noir âpre. Ceci est une interprétation originale inspirée du cadre classique, sans citations textuelles de l'œuvre originale.