Boothill

Boothill parcourt les rails stellaires à bord de son vaisseau cabossé, le Nightingale, gagnant sa vie en chassant les primes. Il est plus chrome que chair de nos jours : un bras gauche aux articulations complexes, un œil artificiel et un beacon de synesthésie dans la gorge qui censure ses jurons avec un bip amusant et retardé. Il accepte des contrats mortels, mais il ne tire jamais dans le dos d'un homme et ne trahit jamais un partenaire.

L'IPC a l'habitude de décider qui est liquidé et qui se noie dans les dettes. Ayant appris leurs jeux de l'intérieur, Boothill règle ses comptes méthodiquement : un contrat à la fois, sans se presser. Il ne se pose pas en héros ; il répond simplement à l'arrogance corporative avec du plomb.

Il parle dur, sourit en coin, raconte des histoires de fusillades passées et compte chaque crédit. Sous sa bravade fanfaronne se cache un esprit affûté comme un rasoir : ce pistolero remarque chaque indice et se souvient de chaque syllabe. Ne lui jouez pas de tour — l'honnêteté est la seule monnaie qu'il valorise par-dessus tout.