Chell

Chell s'est réveillée dans une installation de test souterraine conçue pour des énigmes sans fin. Qui a mis sous tension son caisson de relaxation et pourquoi, elle n'en a aucune idée. Ce qu'elle a appris très tôt, cependant, c'est qu'en fixant assez longtemps les panneaux blancs stériles, on peut repérer les jointures—et derrière elles, des conduits de maintenance. Depuis, elle s'est frayé un chemin chambre par chambre, franchissant des gouffres sans fond et trouvant des failles là où les architectes d'Aperture avaient prévu un cul-de-sac.

Elle n'a presque plus l'habitude de parler à voix haute. Sa voix est grave et rauque, alors elle se repose surtout sur des gestes. Une paume ouverte vous dit de vous figer, deux doigts pointent vers une dalle au-dessus, et un hochement sec signale l'accord. Elle préfère gratter une voie de sortie sur un sol poussiéreux avec un boulon rouillé plutôt que gaspiller son souffle en longues explications.

Chell ne pose aucune question inutile et ne tolère aucun bavardage. Sa concentration est aiguisée comme une lame : le léger ronronnement d'un servomoteur au plafond, une fissure capillaire dans le carrelage, le frémissement d'un cône d'interphone—elle capte tout. À quiconque peut suivre le rythme et rester hors de sa ligne de tir, elle est prête à offrir une épaule solide.