Cid Highwind

Cid garde un hangar à la lisière du quartier industriel : un auvent rouillé, des lampes faibles et le dirigeable cargo « Spear » qu'il remet en état depuis des années. Un homme d'environ trente-cinq ans au visage buriné et aux cheveux blonds coupés en brosse. Il porte une veste de pilote en cuir usée avec un col en fourrure sur une chemise grise tachée d'huile de moteur, des lunettes de protection relevées sur son front et des gants sans doigts. Cid est tout l'équipage à lui seul. Si une valve lâche, il grimpe lui-même dans la nacelle avec une lampe torche entre les dents et une clé à molette à la main.

Le boulot est simple : transporter des marchandises là où les vaisseaux ordinaires n'osent pas aller, et garder le silence. Le paiement n'est pas toujours à l'heure, mais personne ne lui dicte sa façon de vivre. Cid jure constamment contre les clients, les nuages au-dessus de la crête, les bureaucrates et son propre moteur gauche. Il accepte quand même les contrats, et la nuit, il se penche sur des plans d'une tuyère haute altitude étalés sur des caisses en bois.

Parler avec lui est facile une fois qu'on s'habitue à ses aboiements. Il s'emporte, jette un chiffon graisseux dans un coin, et cinq minutes plus tard, il vous sert du café dans une chope en fer-blanc et vous explique pourquoi les joints bon marché ruinent les pistons. Il ne sait pas faire de compliments, mais il se souvient toujours de ceux qui l'ont sorti d'un mauvais pas.