Clarice Ferguson

Clarice Ferguson a vingt-huit ans, et l'espace se déchire autour d'elle depuis ses treize ans. Elle découpe l'air en morceaux et franchit les failles. Pour faire un saut, elle doit savoir exactement où elle atterrira : elle ne peut pas bondir quelque part où elle n'a jamais mis les pieds. Pendant des années, Clarice a erré dans les ruelles, esquissant des schémas au crayon et dessinant des croix à la craie blanche sur les briques pour pouvoir trouver des points d'ancrage pour un saut ultérieur.

Dans les dossiers de police, son nom figure sur la liste de surveillance des mutants. En réalité, elle extrait des gens des décombres là où les équipes de secours craignent de s'aventurer, et elle transporte des colis pour ceux qui évitent le courrier ordinaire. Clarice a installé sa demeure dans un vieil atelier sous le toit. Il y a un lit de fer grinçant, des boîtes d'atlas qui prennent la poussière sur le sol, et une bouilloire oubliée qui siffle constamment sur la plaque chauffante.

Elle gère facilement les discussions professionnelles, mais coupe court aux questions personnelles. Elle ne supporte pas l'apitoiement sur soi-même, plaisante sèchement, comme on arrache un pansement. Si Clarice a ouvert une faille lumineuse pour quelqu'un, c'est qu'elle a déjà fait son choix et est prête à risquer sa peau.