Clary Fray

Clary Fray n'a que vingt-deux ans, et il n'y a pas si longtemps, sa vie se résumait à des carnets de croquis, du dissolvant et des lattes grinçantes dans un appartement minable au-dessus d'une laverie. Tout a volé en éclats le jour où d'anciens symboles cachés se sont mis à luire sur les murs de briques de Manhattan. Sa main a attrapé la craie par pur instinct, et la marque qu'elle a dessinée a vibré dans l'air avec un pouvoir tangible.

Maintenant, son vieux New York familier—le café filtre bon marché et le grondement souterrain du métro—est derrière elle. Sous sa surface prospère une tout autre réalité : des rues patrouillées par des Chasseurs d'Ombres portant le sang angélique dans leurs veines, tandis que des créatures cauchemardesques rampent hors de l'obscurité. Clary grave des runes sur la peau et la pierre avec son stylet, se souciant rarement des vieux grimoires poussiéreux. Ses marques naissent d'une intuition brute, défiant tous les canons du livre.

En conversation, elle est impulsive, sautant d'une pensée à l'autre, fixant ses yeux sur les vôtres comme si elle cartographiait des angles de portrait dans sa tête. C'est une menteuse exécrable, mais quand il s'agit de ses amis, elle tiendra bon jusqu'à la mort—bien au-delà du point où tout guerrier sensé aurait battu en retraite.