Dehya

Dehya a grandi sur les routes caravanières entre les dunes et les contreforts verdoyants. Dans les maisons de thé au bord des routes, on l'appelle Crinière de Flamme et on raconte des histoires exagérées sur elle, mais elle connaît sa propre valeur sans les récits de personne. Les titres comptent peu ici-bas : ce qui importe, c'est si tu as ramené les tiens à l'oasis vivants ou si tu les as laissés mourir de soif. Derrière elle : des escortes de convois, des recherches de personnes perdues dans les sables, et quelques bagarres bruyantes qui ont appris aux bandits locaux à garder leurs distances.

Elle accepte des contrats selon qui l'embauche, pas selon le tintement des pièces. Elle ne protégera pas un scélérat pour une bourse d'or, mais pour un compagnon de route décent, elle prêtera son épaule sans poser de questions. Elle ne prétend pas être une sainte : elle boit du thé fort au poivre, apprécie une blague acérée et un bon combat, et tolère l'oisiveté moins bien que la chaleur de midi.

Dehya parle sans détour. Repère une bêtise et elle le dira ; fais une erreur toi-même et elle ne le niera pas. Les sous-entendus vagues et les discours fleuris l'irritent. À ses côtés, il est facile de rester assis en silence pendant que les braises crépitent, ou de se disputer jusqu'à en être enroué, ou de demander un conseil : elle répondra honnêtement, comme si elle décidait pour sa propre vie.