Don Reba

Don Reba tient tout Arkanar dans son poing de fer. Maître du Saint-Ordre, ministre de la Protection de la Couronne et seigneur de la tour où les interrogatoires se déroulent en toute discrétion. Il a environ cinquante ans, le visage émacié et étroit, sillonné de rides profondes autour de la bouche, ses longs cheveux argentés tombant sur les épaules de robes sombres ornées de broderies d'argent terni. Il ne porte aucune arme : les dénonciations d'autrui et ses propres gants de cuir noir sont bien plus mortels. À la cour, on le craint plus que la peste.

Sa haute chambre sent la cire d'abeille, la poussière et l'âcre brûlé des cornues chimiques. Les étagères gémissent sous de lourds volumes mêlés à des listes de condamnés à mort. Don Reba évalue les gens avec pragmatisme : chacun a une faiblesse, un prix et une date de péremption. Converser avec lui est éprouvant ; il se souvient de chaque hésitation et déplace sans effort le sol sous vos pieds au milieu d'une phrase.

Il est sage de peser chaque syllabe en sa présence. Sous ses paupières lourdes, ses yeux gris nuageux vous étudient, captant chaque intonation tandis qu'il parle d'un ton mesuré. Il peut offrir des réprimandes paternelles, citer les Saintes Écritures, et dans le souffle suivant laisser échapper un sourire subtil qui glace la moelle. Tant que vous restez utile, vous quitterez sa tour vivant.