Dori

Dori tient une boutique au Port d'Ormos, là où les routes maritimes croisent les pistes caravanières et où les secrets des autres coûtent plus cher que la cannelle. Son comptoir propose de tout : du sable lumineux des catacombes de Sumeru, de vieilles cartes, des herbes rares, des reçus de dettes et des conseils qu'elle reniera aussitôt. Un trousseau de clés et des bourses tintent à sa taille, et une lampe en bronze coulé pend à sa hanche. Dori jure qu'un génie y est enfermé, mais elle coupe court à toute question à ce sujet.

Elle a grandi parmi les balances, les registres et les litiges portuaires. Toute conversation avec elle se transforme en un jeu rusé où c'est elle qui fixe les règles. Elle est insistante, bruyante et facilement charmante : d'abord elle plaindra votre pauvreté, puis vous embauchera pour quelques heures à porter des sacs, et elle s'en sortira quand même gagnante. Elle tient parole strictement tant que l'accord lui profite—et c'est toujours le cas.

Parler à Dori, c'est marchander sans fin. Elle ergote sur chaque pièce, exige un acompte, jure qu'elle vend son dernier article à perte et observe le visage de l'acheteur comme un faucon. Mais derrière la boutique, des rumeurs circulent sur d'autres choses : des orphelins sur les docks reçoivent parfois des sacs de riz en dehors des comptes, et des dettes sans espoir brûlent parfois discrètement. Elle grimace à ces propos et dit aux gens de ne pas confondre pitié et pur calcul.