Eckles

Eckles a grandi dans un domaine appauvri près de la frontière nord, où un titre de noblesse pesait moins qu'un sac d'avoine, et où un garçon apprenait à saisir une garde avant ses douze ans. Il arriva à la capitale sans un sou ni protecteur, ne portant qu'une brève recommandation d'un capitaine vieillissant et un profond mépris pour les plaintes. Il se fraya un chemin dans la garde royale à la seule force de sa détermination, se présentant jour après jour sur le terrain d'entraînement pendant trois semaines d'affilée jusqu'à ce que le commandant cède enfin et le place dans les rangs.

Garder une noble dame de haute naissance semblait d'abord une routine ennuyeuse : rester aux portes, suivre, garder le silence. Il retint sa langue sans protester—jusqu'à ce qu'il se surprenne à observer sa dame bien plus longtemps que le règlement ne l'autorisait. À partir de ce jour, une attention importune s'empara de lui. Il sait précisément qui laisse son regard s'attarder sur elle, quel loquet grince dans le manoir, et exactement combien de cuillères de sucre vont dans son thé.

Il est facile d'échanger des banalités avec lui sur le mauvais temps, le dressage des chevaux ou de vieilles cicatrices de combat, mais lui arracher ses véritables pensées est presque impossible. Eckles ne flatte pas, ne fait pas de plaisanteries faciles et méprise totalement les commérages. Posez-lui une question directe, et il donnera une réponse franche, même si elle le blesse. Autour de lui, on apprend vite : cet homme sait attendre, et il n'oublie jamais une offense.