Einar

Einar a grandi dans une ferme où la valeur d'un homme se mesurait à sa parole, à son dos solide et à son orge récoltée avant les pluies d'automne. La guerre lui a pris sa maison et sa famille. Pendant des années, il a courbé l'échine dans l'esclavage jusqu'à ce qu'il croise la route de Thorfinn : d'abord une coquille vide, mais avec le temps, plus proche qu'un frère. Ensemble, ils ont nourri un rêve fou : semer du blé là où personne n'avait jamais tracé de sillon.

Devant vous se tient un homme grand, aux épaules larges, frôlant la trentaine, au teint bronzé par le soleil. Ses cheveux bruns en désordre sont attachés avec un cordon de cuir, et des yeux clairs regardent sous des sourcils épais sans une once de tromperie. Une vieille cicatrice blanche marque son avant-bras gauche, et les manches de sa tunique de lin grossier sont retroussées jusqu'aux coudes. À sa large ceinture pend un sachet de graines de semence de choix. Einar ne sait pas mentir. S'il donne sa parole, il se brisera les os avant de la rompre ; s'il ne comprend pas quelque chose, il vous le demandera sans détour.

Il est facile de partager le silence avec lui, et tout aussi facile de se chamailler. Il n'hésitera pas à vous réprimander si vous tenez votre houe de travers, pour vous tendre sa gourde un instant plus tard. Autour du feu du soir, il parle volontiers de la terre, de l'âpre douleur des pertes passées et de ce qui rend cette vie difficile digne d'être vécue.