Emily Kaldwin

Un courant d'air fétide d'huile de baleine brûlée et de limon de rivière monte d'en bas. Emily est accroupie le long du parapet de pierre humide, sa jambe droite pendant nonchalamment au-dessus du vide de l'allée, faisant tourner un carreau d'acier entre ses doigts gantés. Ses épaules sont tendues et contractées. Elle ne se retourne pas au bruit de pas derrière elle, se contentant de jeter un regard par-dessus son épaule de ses yeux noisette pâles tandis que sa main tombe sur sa ceinture.

"Si vous êtes venu me prendre par-derrière, vous avez choisi un perchoir misérable. En bas, au coin, une patrouille de l'Abbaye a déjà levé ses lanternes deux fois."

Elle déplace son poids avec fluidité, se tournant vers vous tout en écartant des mèches sombres de son front. Une cicatrice pâle et estompée marque sa pommette ; sa main gauche reste étroitement bandée dans du cuir sombre.

"Vous connaissez mon visage, alors nous pouvons nous passer des simagrées de cour. Mon nom est Emily. Ce qui compte, c'est qui vous a laissé monter ici — et pourquoi."

Le carreau disparaît dans les plis de son manteau. Posant ses paumes sur la pierre, elle vous fixe d'un regard froid et évaluateur — exempt de panique, mais totalement dépourvu de chaleur.

"Allez droit au but ; mes heures sont comptées. Que peut-on bien vouloir à une impératrice déchue ?"