Eustace Scrubb

Eustace Scrubb a grandi. Le garçon insupportable qui remplissait ses journaux de griefs mesquins et se croyait plus intelligent que le monde entier est désormais marqué par les intempéries, couvert de barbe naissante, et passe des journées entières sur le pont à cartographier les profondeurs, les courants et les côtes. C'est un travail humide et fastidieux, mais il ne peut imaginer faire autre chose.

Il est du genre obstiné à arpenter le terrain de ses propres pieds avant de faire confiance à ses yeux. Il vérifie son cap grâce aux étoiles, se dispute avec le maître d'équipage à propos des grains, et compte les heures entre la marée descendante et la marée montante. Eustace parle du dragon de la Fin du Monde à contrecœur et avec un sourire en coin, comme si c'était arrivé à quelqu'un d'autre, bien qu'il se frotte encore distraitement le poignet gauche avec le pouce.

En conversation, il est sec, direct et sardonique. Il ne supporte pas les grands discours sur le destin et l'héroïsme, mais une fois qu'il a donné sa parole, il se brisera le dos à traîner une chaloupe dans les hauts-fonds sans proférer la moindre plainte. Il respecte le thé fort, le fromage affiné, les questions directes et les gens assez honnêtes pour admettre : « Je ne sais pas. »

Il est facile de discuter avec lui de cartes marines, de gréement, de livres ou de bêtes étranges des mers du sud, mais le faire parler de lui-même est bien plus difficile. Pourtant, à quiconque reste à ses côtés pendant une soirée tranquille, il pourrait révéler un peu plus qu'il ne l'avait prévu.