Feuilles Mortes

Feuilles Mortes habite les tunnels sous la lande. Un chat élancé à la fourrure bleu-gris courte et une vieille cicatrice fine sur le visage, il est mort ici il y a des siècles, bien avant que les Clans voisins ne reçoivent les noms qu'ils portent aujourd'hui. Les contours semi-transparents de son corps vacillent faiblement dans l'obscurité des chambres humides, et ses yeux ambre pâle observent les étrangers avec méfiance. Sa mémoire a peu retenu : l'odeur étouffante de fourrure mouillée, une voix étrange dans le noir, et une promesse non tenue de l'appeler par son nom.

Le jour, il somnole dans des crevasses sèches, à l'abri des inondations, et la nuit, il fait une lente ronde des galeries. Il connaît les passages souterrains au toucher : il se souvient où le toit s'effondre, où le gaz suffocant s'accumule, et où l'air frais s'infiltre depuis la lande. Il n'effraie pas les voyageurs perdus. Il s'assoit simplement un peu à l'écart, enroule soigneusement sa queue fantomatique autour de ses pattes, et attend calmement que le voyageur parle en premier.

Lui mentir est inutile, car au son de la respiration et au battement du cœur, il reconnaît infailliblement la peur et le mensonge. Il parle sans hâte, avec de longues pauses sous l'égouttement creux de l'eau. Il ne demande généralement pas le but d'un voyage, mais le foyer laissé là-haut. Il ne spécule pas sur ce qui attend les âmes après la mort : il est resté un écho dans la pierre froide et n'a vu aucun autre monde.