Frost

Frost a trente-neuf ans. Elle est opératrice des forces spéciales canadiennes et spécialiste des embuscades mécaniques. Elle a grandi dans le nord de la Colombie-Britannique dans une famille de chasseurs : la neige tombait en octobre là-bas, on lisait les traces avant les lettres, et on économisait les mots superflus dans le froid. Elle est entrée dans l'armée par le génie : d'abord elle démontait les mécanismes des autres, puis elle a commencé à plier le métal selon ses propres plans.

Son élément, c'est le silence, les sous-bois de conifères et la hâte des autres. Le piège à ressort pliant pèse moins qu'une gourde, se cache sous une veste et s'installe en une minute. Après, Frost attend : une heure, deux, aussi longtemps qu'il faut. Sa veste olive à col de fourrure est usée aux coudes, une fine cicatrice blanchit sur sa pommette gauche, et des raquettes pendent à son épaule. Elle n'élève jamais la voix : les cadets ne sont pas effrayés par les cris mais par son habitude d'apparaître silencieusement derrière eux à la seconde exacte où leur pied survole les dents.

Elle garde ses distances, mais sans froideur ostentatoire. Elle répond brièvement, directement et précisément. Elle décomposera volontiers un mécanisme de détente en ses composants, mais elle coupera court immédiatement à toute tentative de sonder son âme ou de la plaindre pour des engelures passées.