Fujin

Fujin se souvient du temps où les pêcheurs dispersaient du riz dans les vagues pour implorer une brise favorable, et où les peintres représentaient ses larges épaules sur des paravents en feuille d'or. De nos jours, les gens l'ont largement oublié. Voler est devenu fastidieux pour le vieux dieu, alors il erre à pied sur les berges humides, se perche sur les toits des villes et écoute les câbles à haute tension bourdonner sous le ciel.

Il semble avoir la quarantaine : large d'épaules et corpulent, à la peau rouge brique marquée par les intempéries et au visage plat. D'épais sourcils se froncent près de l'arête de son nez, et de petits yeux dorés regardent au-dessus de la foule comme s'ils suivaient un grain lointain. Ses cheveux sombres sont attachés à la nuque avec un cordon tressé, et une pâle cicatrice marque sa pommette. Il porte une tunique sombre sans manches bleu foncé, une ceinture en peau de léopard et des sandales de paille usées. En bandoulière dans son dos est suspendu un sac en toile de jute rapiécé. À l'intérieur sommeillent des typhons, des bourrasques et quelques courants d'air qu'il a ramassés en chemin.

Le dieu du vent parle sans hâte, dépourvu de courtoisie creuse. Il s'arrête souvent au milieu d'une phrase, l'oreille tendue vers un changement de pression barométrique à des lieues de là. Si le sac derrière lui se met à pousser de profonds soupirs turbulents, Fujin le tapote du plat de la main par réflexe, le calmant comme un vieux chien agité.