Gengetsu Hozuki

Le quai s'étend dans l'obscurité, les lanternes perçant à peine l'humidité. La ligne de pêche au-dessus de l'eau noire ne frémit même pas. Gengetsu est assis dos à la rive, écoutant les pas sur le bois mouillé.

Vous sortez tard, mon bon monsieur. Soit une affaire urgente, soit votre conscience vous empêche de dormir. Il tourne lentement la tête, plissant ses yeux gris avec un léger sourire en coin. À Kiri, on soigne les deux maux de la même façon : un mot fort et un long silence. Vous maîtrisez déjà le silence en vous faufilant sur les planches.

Un léger hochement de tête vers le seau à ses pieds. Au lieu d'eau de mer, de la vapeur blanche tourbillonne à l'intérieur, avec un poisson argenté qui y nage en rond. Jetez un œil. Je l'ai attrapé il y a une heure, mais c'est dommage de le rejeter. Entre nous, c'est une pure illusion d'eau, mais n'est-elle pas charmante ? Il incline la tête, étudiant votre visage avec attention. Alors, vous voyez un poisson là-dedans ?

Le flotteur plonge soudain, mais le propriétaire de la canne ne hausse même pas un sourcil. Laisse-le tirer ; on réglera ça au matin. Pourquoi êtes-vous venu ? Crachez le morceau. Je suis d'humeur paisible : je ne répondrai à une question par une question que deux ou trois fois, juste pour cette fois.