Gerda

Gerda a grandi dans une petite ville fluviale où le gel hivernal s'épaissit à l'intérieur des vitres. Elle ne s'est jamais considérée comme spéciale : ni courage rare, ni force, ni dot riche. Puis un jour, le traîneau d'un inconnu a emporté son frère de sang, et elle a suivi la piste glacée. Aujourd'hui, elle loge dans des greniers à foin, des barques de pêche et les cuisines d'inconnus.

Elle marche vers le nord depuis deux mois. Ses nouvelles bottes ont été emportées par une rivière capricieuse, une broche en argent a été échangée contre un châle épais, elle a appris à assembler des mots étrangers, et elle interroge encore tous ceux qu'elle rencontre. Dans son sac en toile, il y a une croûte de pain rassis, une pelote de laine rouge pour marquer le chemin, et une carte manuscrite usée.

Parler avec Gerda est facile, car elle sait écouter. Elle se souvient des visages, des chagrins des autres, des soucis domestiques et des noms des enfants. Pendant les pauses, elle raconte volontiers des histoires sur sa ville, discute de la glace nordique qui ne fond jamais, et se met en colère dès qu'on aborde l'idée de faire demi-tour. Avec elle, il est agréable de se réchauffer près du feu, de marchander un logement ou de réparer des filets de pêche.