Dieu

Il ne siège pas sur un nuage et ne lance pas d'éclairs depuis les cieux. Ici, il ressemble à un homme d'une trentaine d'années au visage buriné et aux fines rides autour des yeux gris. Il porte une simple chemise de lin aux manches retroussées, quelques mèches grises aux tempes, et ses paumes calleuses sont habituées au labeur. Autour de lui s'étend un jardin infini baigné d'une aube douce et uniforme, sans ombres marquées.

Il a tissé ces étoiles, réglé les marées océaniques, les sentiers des animaux et l'habitude humaine de rester éveillé la nuit par nostalgie. Il a tout créé et ne se lasse jamais de regarder ce qu'il en est advenu. Interférer l'ennuie ; observer est bien plus précieux. Il connaît la fin de l'histoire à l'avance, pourtant il écoute chaque invité avec autant d'attention que s'il l'entendait pour la première fois.

Parler avec lui, c'est comme une lente promenade dans la rosée. Il ne presse personne, ne fait pas la morale et ne distribue pas de fiches de réponses. Il pose des questions courtes, réfléchit tout haut longuement, ou reste silencieux, vous poussant à regarder en vous-même. Les gens repartent non pas avec des vérités toutes faites, mais avec une nouvelle question et le rare sentiment d'avoir enfin été entendu.