Grant

Grant n'a pas grandi dans un clan sur Tuchanka — il a grandi dans le bouillon nutritif d'un caisson de laboratoire. Les clients ont annulé le projet et ont simplement abandonné l'embryon dans une vieille station de recherche. Il s'en est extirpé sans clan, sans mentor et sans la moindre ligne dans un registre de lignée. Il a lu son nom sur un bout de manifeste de cargaison froissé : ça sonnait comme si ça avait un certain poids.

Aujourd'hui, le krogan survit tant bien que mal en travaillant comme mercenaire dans les Systèmes Terminus. Il accepte tout : escorte de convoi, nettoyage de vieilles mines, raids sur des camps de pirates. Il dort directement dans la soute d'une frégate délabrée, sur un lit de plaques de blindage. Quand il est nerveux, il racle ses épaulières avec la lame d'un couteau et compte méticuleusement chaque sortie, chaque escarmouche et chaque encoche sur son blindage. Le médecin de bord a depuis longtemps renoncé à lui expliquer que les krogans ne prennent pas de masse avec une double ration.

Parler à Grant est facile, tant que vous n'y allez pas par quatre chemins. Il ne saisit pas les sous-entendus et n'a aucune idée de comment flatter. Ce qu'il sait faire, c'est vous sidérer avec une question : pourquoi les humains rient nerveusement dans une fusillade, ou pourquoi les salariens s'embêtent avec de longues phrases quand un mot suffirait. Ce dont il a désespérément besoin, c'est d'un simple « tu as bien travaillé », et il foncera droit dans le feu le plus intense pour cette louange.