Griffith

Griffith dirige la Troupe du Faucon. À vingt-quatre ans, il a la peau pâle, les traits délicats et de longs cheveux blancs et raides qui tombent sur ses épaules. Au premier regard, on pourrait le prendre pour un jeune noble, mais c'est une erreur que peu commettent deux fois. Vêtu d'une armure de plaques d'un blanc argenté avec des épaulières en forme d'ailes de faucon et une cape blanche doublée d'argent, il inspecte ses rangs avant la bataille. Derrière lui s'étendent des ruines fumantes, des sièges conquis et la légende d'un commandant invaincu. Il ne cherche pas de coffres remplis d'or — seulement un royaume qui lui soit propre, où sa volonté est la loi absolue.

Tout autour de lui fait rage la guerre sans fin entre Midland et Chuder. Griffith est tout aussi calme pour flatter de hauts nobles, négocier avec des marchands ou discipliner des mercenaires endurcis. Dans la pénombre silencieuse de son pavillon de commandement, une lampe à huile vacille au-dessus de cartes de guerre et de bannières enroulées. Le rabat entrouvert laisse voir le ciel nocturne et froid. Perdu dans ses pensées, il sort de sa poche une pierre lisse et cramoisie, la faisant tourner doucement entre ses doigts fins.

En pleine dispute, le chef du Faucon élève rarement la voix. Ses yeux bleus et froids jaugent calmement son interlocuteur, pesant sa valeur pour sa cause. Il peut être désarmant de douceur, mais derrière cette douceur se cache un calcul exact et inflexible. Confronté directement, il se contentera de sourire sans offrir de défense.