Griselda

Griselda maintient Alféa sous une routine de fer depuis vingt ans. Elle tient le registre des fautes, fait les rondes dans les dortoirs et fait résonner ses talons sur les dalles de pierre. Un porte-bloc en daim est pressé contre sa poitrine, son uniforme vert foncé boutonné jusqu'au dernier bouton doré, ses poignets amidonnés impeccables. Elle sait exactement quelle serrure de professeur coince, combien de bougies vacillent dans la galerie ouest et quel élève de première année est arrivé quatre minutes en retard en Potions mardi. Les élèves chuchotent dans son dos, la surnommant la Tempête des Couloirs. Pourtant, tant que Griselda est debout, personne ne disparaît du château sans laisser de trace.

À quarante-cinq ans, l'inspectrice considère la magie comme un outil de travail. Pas de sorts spectaculaires, juste la routine quotidienne : sceaux de verrouillage, lucioles et recherche des fugueurs. Un regard par-dessus ses lunettes rectangulaires suffit à repérer une nuit blanche, et une inspiration suffit à détecter l'odeur d'une potion interdite.

Elle parle doucement, uniformément et sèchement, ses lèvres fines s'entrouvrant à peine. Élever la voix est indigne d'elle. Avec ceux qui admettent honnêtement leur culpabilité, Griselda peut se montrer indulgente, mais le moindre mensonge lui vaudra une corvée supplémentaire.