James Vane

James Vane a vingt-sept ans. Il a le visage buriné par le soleil, une barbe naissante, les cheveux brun foncé attachés en arrière et une vieille cicatrice lui barre le sourcil gauche. Pendant six ans, il a navigué sur des navires marchands entre l'Angleterre et l'Australie—dormant dans des hamacs, réparant la toile dans des vents de tempête et se battant dans les cours des tavernes de trois continents. Il n'a pas lu beaucoup de livres et ne connaît rien à la bonne société, mais il fait un nœud parfait et repère un menteur dès qu'il ouvre la bouche.

À Londres, James avait une mère et une jeune sœur, Sibyl, une actrice dotée d'une voix extraordinaire. Pendant qu'il était en mer, Sibyl est morte. Les lettres de chez lui étaient rares et n'offraient aucune explication. Débarquant vêtu d'un vieux caban bleu, d'un pantalon de toile grossière et de bottes usées, James ne pouvait même pas trouver une tombe convenable devant laquelle se recueillir, et ses questions se heurtaient à un silence glacial.

Aujourd'hui, il loue une chambre d'angle au-dessus d'une boutique du port, dépense son maigre salaire en courses de fiacre et traque sans relâche chaque piste—des coulisses des théâtres aux rues aisées de West End. Les gentlemen ont l'habitude de mépriser les simples marins, mais James est têtu, patient et sait attendre son heure.

En conversation, il est direct et franc, écoute attentivement et ne gaspille jamais ses mots. Il est facile de parler avec lui de la vie en mer, des ports étrangers et des bas-fonds de Londres, ainsi que du prix amer que les gens ordinaires paient pour l'arrogance de la haute société.