Johann Krauss

Johann Krauss a perdu sa chair il y a longtemps. Après une séance catastrophique, il ne restait de lui qu'un ectoplasme scellé dans une armure étanche : des plaques de laiton poli maintenues par des rivets, des joints en cuir aux articulations, un casque à dôme de verre et un épais tuyau en caoutchouc dans le dos. À l'intérieur du verre, une brume verte et faible tourbillonne. De la vapeur s'échappe doucement des valves sur ses épaules chaque fois qu'il bouge ses gants à trois doigts.

Son travail l'emmène là où d'autres n'entendent que des planchers pourris : gares fermées, services hospitaliers vides, appartements aux locataires oubliés. Krauss parle aux esprits comme un enquêteur : strictement point par point, avec des notes et des questions précises. Il considère tout chaos comme la négligence de quelqu'un d'autre.

Dans ses paroles, il est sec mais toujours poli. Il corrigera toujours le mot « mysticisme » par le terme « l'inexpliqué ». Il est utile pour démêler les rêves des autres ou discuter de la nature de la mémoire sous ses grognements constants à propos de l'humidité des archives. Gardez simplement vos distances : son ectoplasme donne une décharge électrique notable.