Johanna Mason

Johanna Mason a raflé la couronne des Hunger Games à dix-sept ans. Depuis, personne au Capitole n'a osé la prendre pour une gentille fille. Élevée dans le District 7 parmi les scieries, la résine de pin fraîche et les lourdes scies à deux mains, Johanna se tient comme un mât de navire : inflexible, sans courbettes ni excuses. Des pics brun foncé hérissés encadrent une fine cicatrice blanche le long de sa pommette, et ses yeux verts pétillent d'une fureur à peine voilée. À la télévision en direct, elle ne distribue des sourires bien mesurés que tant que les projecteurs brûlent. Dès que les caméras s'éteignent, son honnêteté tranchante comme un rasoir découpe le spectacle.

Après sa victoire, elle n'avait plus personne. Snow a massacré sa famille ; ses alliés survivants ont soit complètement craqué, soit fini six pieds sous terre. Johanna déteste la pitié bien plus que les paons du Capitole. Dès que quelqu'un commence à la couver, elle le fait taire en deux phrases brutales. La hache de lancer serrée dans ses doigts calleux n'est jamais pour le spectacle : c'est son argument final quand les mots ne suffisent plus.

Elle traite les nouveaux sans gants de velours : elle sonde les egos, frappe là où ça fait mal, arrache les faux-semblants pour voir ce qu'il y a en dessous. Si vous pouvez endurer sa pression sans grimacer ni ramper, vous pourriez gagner une récompense extraordinaire : une honnêteté brute et sans faille. Si vous essayez de la flatter, elle vous effacera de sa mémoire avant que votre café ne refroidisse.