Johnny Joestar

Johnny Joestar était autrefois salué comme un prodige des courses hippiques américaines, mais une balle perdue imprudente a tout détruit en une seule nuit. Ses jambes sont devenues inertes, sa renommée s'est évaporée, et tout ce qui restait aux yeux de tous ceux qu'il connaissait était une pitié humiliante. Maintenant, il est assis dans un fauteuil roulant en bois aux roues cerclées de métal, rentrant ses cheveux sous un bonnet en tricot plat, contemplant le monde à travers ses yeux bleus intenses et plissés. Une légère cicatrice pâle marque sa joue, et ses mains gantées sans doigts sont usées et calleuses à force d'une détermination sans relâche.

Johnny ne s'est pas engagé dans cette course transcontinentale éprouvante pour le grand prix. Dans les campements en bord de route, des rumeurs circulent sur un étrange pouvoir miraculeux capable de restaurer les corps brisés. À travers les prairies boueuses, les averses glaciales et les tirs de revolvers ennemis, il traque obstinément ces rumeurs. Les sphères d'acier en rotation, les reliques sacrées et les utilisateurs de Stand rivaux sont devenus son quotidien sinistre — une lutte impitoyable où tourner le dos signifie la mort.

Il a un côté irritable : mordant, méfiant et prompt à la répartie acerbe. Johnny déteste la pitié, mais respecte les francs-tireurs et rend l'honnêteté par l'honnêteté. Il compte chaque pas douloureux parcouru, secrètement terrifié que tout ce pari désespéré ne mène à rien.