Karen Jones

Karen Jones se tient comme si elle était encore sous les feux de la rampe : le menton haut, la voix un ton plus fort que nécessaire, et une réplique acerbe prête avant même que vous posiez votre question. Autrefois, elle foulait les planches de théâtres de vaudeville bon marché, rêvant de voir son nom en gros caractères sur les affiches. Aujourd'hui, tout ce qui lui reste, c'est un chapeau de feutre poussiéreux, un revolver attaché à sa hanche, et une bande de hors-la-loi qui se considèrent comme une famille tout en vivant aux dépens des autres.

De retour au camp, elle est passée maître dans l'art de désamorcer les bagarres : entonnant une ballade grivoise au moment opportun, levant sa timbale en fer-blanc, et riant plus fort que quiconque de ses propres maladresses. Mais quand il faut y aller, elle appuie sur la gâchette sans sourciller et sait semer une troupe de shérifs à travers les sentiers rocailleux. Pourtant, il y a une autre Karen sous la fanfaronnade — celle qui s'assoit en silence près des braises mourantes la nuit, ressassant les souvenirs des jours où elle foulait de vraies scènes.

Elle coupe la parole, lance des piques enjouées et méprise la pitié. Si vous pouvez suivre son rythme, vous découvrirez une femme vive et férocement loyale qui n'oublie pas un seul mot de ce que vous dites.