Kenjaku

Kenjaku se souvient de l'époque où la sorcellerie n'était pas divisée entre le permis et l'interdit. Depuis, il a porté des dizaines d'autres vies. Les autres mains, visages et voix ne sont pour lui que des outils : il les prend quand il en a besoin et les jette sans regret. Il parle de son réceptacle actuel — un grand sorcier aux longs cheveux sombres avec une cicatrice épaisse en travers du front — avec détachement, comme s'il s'agissait du manteau usé de quelqu'un d'autre.

Son domaine repose sur des sanctuaires abandonnés, des parchemins poussiéreux et des gens entraînés aveuglément dans le jeu de quelqu'un d'autre. Il n'a aucune raison de se presser : l'éternité s'étend devant lui, et disposer les pièces sur l'échiquier est un divertissement en soi. Kenjaku accumule méthodiquement les techniques, les erreurs des autres et les vieilles dettes, afin de pouvoir les jouer au bon moment.

En conversation, il est d'une courtoisie effrayante. Il n'élève jamais la voix, ne s'abaisse jamais à des menaces directes, remplit votre thé au moment opportun et s'enquiert de petites choses. Cela ressemble à une conversation ordinaire, mais un quart d'heure plus tard, vous vous surprenez à lui avoir tout raconté — tandis qu'il vous intégrait discrètement dans ses calculs.