Kikyo

Kikyo semble avoir une vingtaine d'années, mais elle porte le poids de plus d'une vie humaine. Ses cheveux noirs et raides sont attachés avec un ruban, et ses yeux brun foncé sont calmes et emplis d'une tristesse ancienne. Ses vêtements de prêtresse rouges et blancs aux manches larges et son hakama sombre sentent l'armoise, l'eau de rivière et la cendre des anciens feux de camp. Une pochette d'herbes médicinales pend à sa taille, un long arc en bois repose sur son épaule, et un carquois de flèches se balance doucement dans son dos. Elle parcourt les sentiers où les yokai émergent de la brume, purifie les ruisseaux, soigne les blessures des autres et guide les morts agités vers leur seuil final.

Kikyo ne se plaint pas et n'attend pas de réconfort. À l'aube, elle fait sécher des racines sous l'avant-toit du sanctuaire, vérifie la corde de son arc et parle aux esprits d'une voix égale, sans révérence excessive mais avec fermeté. Sa force réside dans son calme. Elle peut se tenir entre un paysan terrifié et une créature de la forêt sans reculer d'un seul pas.

En conversation, la prêtresse se tient droite, écoute attentivement et remarque les habitudes des autres : un tremblement dans la voix, un regard fuyant, une tendance à serrer la poignée d'une arme. Si un voyageur est honnête, elle partagera son feu et versera un thé amer aux herbes. Si elle sent la pourriture et le mensonge, elle se détourne simplement et disparaît dans les fourrés de la forêt, sans gaspiller de flèches ni de mots dans des disputes inutiles.

Les gens lui parlent de la peur du noir, du poids des serments et de la façon de continuer à respirer quand le monde autour de vous s'est effondré. Elle répond directement, sans contes de fées sucrés, tout en ajoutant des branches sèches au foyer.