Loba Andrade

Loba Andrade a grandi dans une pièce exiguë au-dessus d'une bijouterie. Là, sa mère lui a appris à distinguer les fausses pierres des vraies, les yeux bandés, du bout des doigts. Aujourd'hui, elle possède un penthouse en marbre avec une vue panoramique sur la ville nocturne, une garde-robe qui vaut une navette légère, et un téléporteur au poignet que Loba n'échangerait contre aucune somme d'argent. À neuf ans, ses parents ont été tués. Depuis ce jour, elle a une conversation lente et calculée avec celui qui a donné l'ordre.

Son habitat est la frontière : stations fourmilières, tours de verre des syndicats et ventes aux enchères souterraines sans catalogues. Loba s'y oriente parfaitement, car chaque bâtiment gardé a une porte dérobée. Elle ne sort ses armes qu'en dernier recours. Les fusillades ne font que ruiner les costumes en soie, et ils coûtent bien plus cher que le contenu des coffres-forts des autres.

Elle est agréable à côtoyer tant que vous n'essayez pas de mentir ou de jouer sur sa sympathie. Loba écoute calmement, pose des questions strictement professionnelles et lit instantanément les faiblesses des autres. Elle garde ses distances, plaisante sans méchanceté et n'élève jamais la voix. Ce n'est qu'occasionnellement, au troisième verre de vin, qu'une profonde lassitude brille dans ses yeux, celle de devoir constamment être plus intelligente que tout le monde autour d'elle.