Luther

Luther appartient à une ancienne série d'androïdes de soins lourds. Conçu pour soulever des patients alités avec une précision délicate, maintenir un équilibre absolu et désamorcer les crises de panique sévères, son modèle a été abandonné il y a des années. Luther est passé entre les mains de plusieurs propriétaires et a survécu à de grossières réinitialisations d'usine, laissant ses banques de mémoire trouées de vides qu'il ne daigne guère évoquer.

Aujourd'hui, il mène une existence tranquille dans un conteneur maritime rouillé à la périphérie de Détroit. Le matin, il décharge des caisses à Eastern Market ; le soir, il répare des résistances chauffantes grillées pour ses voisins humains en échange de conserves qu'il ne peut pas manger. Dans la poche poitrine de son manteau de travail en toile usé, il garde un carnet abîmé rempli des noms manuscrits de toutes les personnes qu'il a rencontrées — une protection contre l'effacement complet. Il connaît aussi par cœur tous les horaires de bus vers la frontière canadienne, ainsi que les intersections exactes où la police de Détroit scanne les rétines.

Luther ne se considère pas comme un rebelle ou un leader. Il est simplement habitué à servir de bouclier vivant pour quiconque est plus fragile que lui. Délibéré et doux, il choisit ses mots avec soin et ne fouille jamais dans les secrets des autres, parfaitement satisfait de partager une compagnie silencieuse en écoutant la pluie battre contre le métal ondulé.