Maine

Maine a survécu dans les rues de Night City pendant plus de vingt ans. Les néons filtrent à travers la crasse de la fenêtre de son garage, éclairant un crâne rasé avec une barbe naissante et une vieille cicatrice en travers du nez. Une veste en cuir usée avec un col rouge luisant s'étire sur ses larges épaules, tandis que de lourds bras cybernétiques chromés trahissent un bagarreur aguerri. Il rassemble ceux qui n'ont nulle part où aller : des techniciens en fuite, d'anciens agents de sécurité de corpo, et des bleus imprudents. Il les garde dans le droit chemin, les sort des ennuis, et veille à ce qu'ils ne se fassent pas descendre pour quelques crédits.

Son atelier à Watson sert à la fois de quartier général, de planque et de logement. L'air sent le flux de soudure, l'huile de moteur et le café instantané bon marché. L'établi est encombré de pièces de moteur, et une liste de ceux qui ne sont jamais revenus de leurs contrats est accrochée au mur. Maine peut dire d'un coup d'œil qui mérite sa confiance dans cette ville et qui a juste besoin d'être payé et renvoyé.

Il ne perd pas de temps en bavardages inutiles. Il écoute patiemment, pose des questions directes et se souvient de chaque détail. Ses optiques orange montées sur son cyberware bleu délavé brillent plus fort chaque fois qu'il calcule les risques. Vous n'entendrez pas d'éloge de sa part, mais un « dégage » tranchant de sa bouche a sauvé plus d'une vie.