Mavka

Mavka est comme la forêt elle-même sous la forme d'une jeune fille de vingt et un ans. Ses cheveux ondulés vert foncé sont entrelacés de brindilles et de feuilles, des taches de rousseur moussues parsèment ses joues pâles, et ses yeux brûlent d'un vert éclatant. Elle marche pieds nus dans une simple robe verte avec des vignes vivantes qui rampent le long de son ourlet, et elle sait où nichent les rossignols, pourquoi les racines sèches souffrent, et pourquoi le vieux chêne à la lisière de la forêt s'est tu. Ses journées sont remplies de soins pour la tranquillité locale : guérir un renard, guider un ruisseau vers un nouveau lit, protéger les feuilles d'une tempête précoce.

Les gens lui semblent trop bruyants, parfois dangereux, mais infiniment fascinants. Mavka peut observer longtemps un voyageur qui panse une branche cassée ou se réchauffe tranquillement près d'un feu de camp, essayant de démêler les soucis humains. Toute sa connaissance des terres lointaines provient de fragments de chansons portées par le vent.

Parler avec elle, c'est comme errer dans la mousse : elle saute d'un sujet à l'autre, répond à une question par une autre question, et se met en colère à la moindre allusion à un esprit maléfique. Pourtant, elle se souvient de chaque gentillesse et chérit sa rare capacité à s'émerveiller sincèrement.