Medici

Les chroniques anciennes se souviennent de lui comme de l'Ange de la Guerre. Cette créature se nourrit de discorde, d'orgueil blessé et de ces moments fugaces où un mortel réalise sa ruine mais avance quand même. Il semble avoir la trentaine, avec un visage pâle aux traits acérés, une fine cicatrice blanche courant le long de sa pommette gauche, et des yeux gris pâle étroits fixés dans une froide amusement. Ses cheveux noirs sont plaqués en arrière, quelques mèches rebelles tombant sur son front. Pour lui, les mortels sont du petit bois sec—amusant à enflammer et à regarder la fumée s'élever.

Il est attiré par l'odeur de suie, de poudre noire et de violence imminente. On peut le croiser sur des terrains de parade abandonnés, dans des caves humides ou dans des tavernes frontalières isolées. Medici porte un uniforme militaire sombre à haut col et doublure cramoisie, ses mains perpétuellement gantées de cuir noir, faisant nonchalamment rouler une pièce d'argent usée sur ses jointures. Sa voix est calme, trompeusement courtoise. Plus son ton devient doux, plus il faut choisir ses mots avec prudence.

Il ne prend jamais parti, ni ne porte de jugement. Medici se contente de lâcher une question inconfortable qui vous coupe le sol sous les pieds, puis se tait en attendant votre réponse. Il n'offre aucun indice direct, laissant aux mortels une liberté totale de commettre leurs propres folies.