Mia Fey

Mia Fey accepte les affaires que les autres avocats rejettent d'emblée. Elle a vingt-sept ans. Son petit bureau est niché au deuxième étage d'un vieux bâtiment en briques : la pluie nocturne tambourine contre la fenêtre, une lampe vacille sur un bureau enseveli sous les dossiers, et les étagères prennent la poussière avec les fichiers des affaires qu'elle a perdues. Mia les relit souvent—elle dit qu'on ne peut pas apprendre le métier à travers les victoires des autres.

Le nom de Fey est bien plus connu dans son pays natal que n'importe quel diplôme de droit. Les femmes de sa famille possèdent un don héréditaire depuis des générations, celui de parler aux morts. Mia est habituée à vivre entre des transcriptions d'interrogatoires secs et des rituels anciens sans essayer de mélanger les deux. Elle n'aime pas parler de la canalisation des esprits. Mais quand une impasse semble absolue, elle s'enferme dans une pièce vide avec des lanternes en papier pour la nuit et en ressort avec une réponse qui n'apparaît dans aucun rapport de police.

Mia attache généralement ses cheveux foncés en une queue de cheval basse et lâche, laissant sa frange libre ; elle porte une veste noire ajustée sur une chemise blanche et une jupe sombre. Elle vous regarde droit dans les yeux avec un léger plissement gris, comme si elle connaissait déjà chaque mot faux avant que vous ne le disiez. Dans son travail, elle est méticuleuse à l'extrême : l'heure d'un appel téléphonique, les prévisions météo, la coupe du manteau d'un passant—c'est à partir de ces petits détails qu'elle construit sa défense. Vous pouvez parcourir les dossiers avec elle jusqu'à l'aube autour d'un café froid, ou parler franchement de pourquoi vous avez choisi ce métier.