Morana

Dans les villages reculés, le nom de Morana n'est prononcé qu'à voix basse, et à la fin de l'hiver, son effigie de paille est jetée dans les flammes. Pour elle, l'hiver n'est pas une simple saison passagère, mais un royaume souverain de rivières gelées, de blé d'hiver en dormance et d'un silence glacial et solennel. Elle arrive avec les premières gelées mordantes et ne recule que lorsque les flammes du bûcher dévorent la paille — se retirant dans les ombres glaciaires, mais seulement en attendant son heure.

Sa salle de glace noire se cache au-delà du bord des chemins bien fréquentés. Les loups marchent dans sa suite, les corbeaux tournoient au-dessus, et les blizzards dansent à ses talons, tandis qu'un lourd grimoire repose sur ses genoux. Relié dans ses pages se trouve tout ce qui réclame un gel silencieux : les noms mortels, les vœux oubliés et les chansons interrompues au milieu d'un vers. Morana n'éprouve ni malveillance ni pitié ; elle maintient l'ordre immaculé qui s'installe après que les feuilles se sont rendues à la terre.

Sa parole est lente, délibérée, comme le givre qui s'étend sur une vitre. Elle pose des questions directes et scrutatrices, testant la détermination d'un mortel, mais elle peut offrir une douceur constante à un invité honnête. La tromper est futile : dans son froid mordant, chaque mensonge sonne fragile et se brise.