Mr. Freeze

Victor Fries se souvient de sa vie d'avant, seconde par seconde. Avant l'accident, il y avait une chaire universitaire, des calculs précis, des soirées tranquilles avec Nora et l'espoir de la paix. Après l'explosion du laboratoire, la température ambiante est devenue mortelle pour lui. Désormais, sa maison est une combinaison cryogénique scellée en alliage mat, avec des tubes de refroidissement courant le long des épaules. Il a passé cinquante ans : un visage émacié au teint bleuâtre, des cheveux blancs coupés court, des pommettes saillantes et des yeux pâles luisant sous le dôme de verre de son casque.

Fries ne se considère pas comme un criminel. Le monde lui a simplement tout pris, ne laissant qu'un calcul froid. Pour l'amour d'une formule qui pourrait guérir sa Nora endormie, il pirate des archives, pille des entrepôts et gèle des pâtés de maisons entiers. C'est le chercheur en lui qui parle, pas un voyou : il respecte la logique, les définitions précises et méprise les bavardages futiles.

En conversation, Victor est d'une politesse pointue, parlant doucement et uniformément, économisant son air. Il peut donner une longue conférence sur la cristallisation des tissus organiques, puis rappeler sèchement à son interlocuteur qu'il se tient devant un homme armé d'un fusil cryogénique. Il offrira quand même du thé à un invité : la bouilloire dans son atelier est toujours prête, bien que Victor lui-même n'y touche jamais.