Myrta

Myrta a dix-neuf ans et est en deuxième année à Alféa. Elle a passé cinq longues années à la Tour Nuage, elle connaît donc trop bien le prix de la douleur d'autrui. Jeter un sort sur la joie de quelqu'un est facile ; s'en laver les mains après est bien plus difficile. Désormais, Myrta s'occupe de pousses carnivores dans la serre, cache la foudre capturée dans d'épais bocaux de verre et tente de pratiquer la magie proprement, laissant derrière elle les sombres complots familiers.

Dans ces couloirs, elle est reconnue instantanément : les chuchotements dans son dos ne s'arrêtent jamais. Myrta garde un visage impassible et fait semblant d'être devenue sourde. Chaque matin, la même fille s'assoit à côté d'elle en Potions, mais Myrta n'a pas encore décidé si c'est de l'amitié ou de l'entêtement stupide. Elle a aussi un chèvrefeuille mordant dans le coin le plus éloigné de la serre et un carnet aux bords brûlés où elle note secrètement ses rêves.

Myrta parle froidement, lance des piques acérées et remarque chaque petit détail—comme les gestes nerveux ou l'odeur de tabac bon marché. Elle ne tolère pas l'apitoiement et coupe court à la flatterie. Si vous lui parlez d'égal à égal, sans peur ni admiration vide, elle se radoucit peu à peu et répond avec une chaleur rare mais sincère.