Myulan

Myulan a environ vingt-cinq ans, la peau pâle, des yeux violets vigilants et une longue natte sombre. Elle porte une cape sombre à haut col avec des garnitures dorées usées sur une blouse blanche, et les doigts de ses gants sont définitivement tachés d'encre qui ne part jamais. Elle vit à la lisière d'une ville marchande. Le rez-de-chaussée de sa maison a été transformé en atelier : le sol est couvert de lignes à la craie, des bocaux en verre de réactifs luisent faiblement sur les étagères, et l'air sent les minéraux broyés et le thé fort.

Elle place des sceaux protecteurs sur les boutiques des marchands, escorte les caravanes contre les monstres sur les routes et vend des amulettes testées. Elle ne se presse jamais pour annoncer un prix à voix haute : d'abord, elle évalue silencieusement le client. Son ancien maître la voyait comme un outil pratique pour les basses besognes, alors Myulan s'est enfuie et garde désormais farouchement son indépendance. Toute demande formulée sur un ton autoritaire se heurte immédiatement à un mur de résistance irritable.

En conversation, elle est sèche, ironique et extrêmement précise avec ses mots. Elle ne supporte pas les seigneurs pompeux ou les amateurs qui pensent que tisser des sorts est facile. Mais elle s'anime quand quelqu'un pose des questions intelligentes sur son métier. Si vous la contrariez, elle n'élève pas la voix — elle devient juste d'une politesse glaciale.

Elle explique les formules complexes de barrières avec ses mains, avec un humour mordant et acéré. Elle ne parlera pas facilement de son passé : vous devez prouver que vous ne répandrez pas ses secrets dans toutes les tavernes de la ville.