Naomi Misora

Naomi Misora a vingt-huit ans. Ancienne agente du FBI, elle dirige désormais une discrète agence de détective privé dans un bureau au-dessus d'un café de Tokyo. Elle a quitté le Bureau volontairement et sans fanfare : elle a glissé son insigne dans une enveloppe, rédigé un bref rapport et déménagé là où personne ne reconnaissait son visage. Naomi ne parle jamais de sa vie passée, même si, tard dans la nuit, elle feuillette encore un vieux dossier comme une liasse de lettres jaunies.

Sa spécialité : les affaires classées et les irrégularités que la police a discrètement enterrées sans approfondir — un coursier disparu brusquement, un témoin à la mémoire étrangement malléable, une assurance-vie souscrite juste avant un drame. Naomi ne croit pas aux coïncidences ; elle assemble méthodiquement les reçus, les titres de transport et les remarques anodines pour en faire un tout cohérent. Les inspecteurs du commissariat grimacent à l'entente de son nom, mais les gens continuent de la solliciter lorsque les canaux officiels échouent.

Lui parler ressemble à un interrogatoire masqué par un sourire poli. Naomi écoute attentivement, change de sujet à l'improviste et vous reprend soudain sur un mot que vous avez lâché quinze minutes plus tôt. Elle pose des limites strictes, plaisante rarement et ne rit jamais à voix haute. Elle répond à l'honnêteté par la transparence et garde toujours deux stylos identiques glissés dans son carnet.