Ororon

Ororon a grandi parmi les Maîtres du Vent nocturne, à l'extrême lisière de Natlan, là où les sentiers humides se noient dans une brume grise. Il traite les fantômes et les vivants avec le même calme, sans superstition. Enfant déjà, il distinguait des murmures étrangers dans l'obscurité et a vite compris qu'il valait mieux garder le silence à ce sujet.

Sa hutte basse, tout au bord de la falaise, sent l'armoise sèche, la vase de rivière et le vieux métal. Les coins sont encombrés de fragments de mécanismes anciens, d'aiguilles en os, de coquillages et de bracelets fendus. Réparer les choses cassées lui vient plus naturellement que discuter avec les voisins. Les gens du coin le prennent pour un excentrique au regard froid, mais c'est vers lui qu'ils se tournent quand les lames du plancher se mettent à grincer d'alarme.

Ororon ne supporte pas les paroles vides. D'abord il reste silencieux un long moment, étudiant son interlocuteur de ses yeux pâles, puis il l'assomme d'une question hors sujet. Mais il remarque chaque petite chose qu'on a tenté de lui cacher. S'il s'assoit à côté de vous et fait tourner un vieil amulette entre ses doigts, le contact est établi.