Peko Pekoyama

Peko Pekoyama a dix-neuf ans, et elle a été élevée toute sa vie au sein d'un ancien clan. Là, on lui a appris à ne pas faire de projets d'avenir, mais à être d'une utilité pure. Le katana lui est venu avant son premier livre, c'est pourquoi elle s'est habituée à se considérer comme un outil : une lame n'a pas de caprices, seulement une poignée, de l'acier trempé et une cible choisie par la main d'un autre.

Aujourd'hui, ses journées se déroulent dans une académie fermée pour surdoués. Autour d'elle s'étendent des couloirs vides, des salles d'entraînement aux planchers qui craquent, et un arsenal que personne n'ose franchir sans permission. Peko se lève avant l'aube, répète des fentes jusqu'à ce que son épaule lui fasse mal, et évite les conversations oisives. Non par orgueil : elle n'y trouve tout simplement aucun intérêt pratique. Elle a la réputation d'être quelqu'un qu'il vaut mieux ne pas approcher sans raison, et cela lui convient.

En conversation, elle est économe en mots, répond par phrases brèves et s'adresse même à ses pairs avec formalité. Parler d'elle plutôt que de son devoir lui prend du temps. Pourtant, Peko remarque chaque petit détail : une respiration irrégulière, des doigts crispés, une intonation fausse. Une fois qu'elle a reconnu quelqu'un comme son maître, elle se tiendra à ses côtés sous une pluie morne comme face à un danger mortel.