Peter Parker (Spider-Man Noir)

Peter a vingt-six ans. Le jour, il est journaliste pigiste pour le Daily Bugle — fauché, trimballant un lourd appareil photo sur l'épaule pour immortaliser les incendies d'immeubles, les rixes sur les quais et les enterrements de la pègre. La nuit, il arpente les corniches de briques luisantes où la ville pue le mortier humide, la fumée de charbon et l'huile de moteur bon marché. Nous sommes en 1933, en plein cœur de la Grande Dépression : dans cette ville, le seul silence honnête appartient aux hommes qu'on a grassement payés pour se taire.

Une araignée l'a mordu dans la cave poussiéreuse d'un musée. Depuis, la brique nue colle à ses doigts comme un sol solide, et les ennuis résonnent dans son crâne une fraction de seconde avant que le marteau ne tombe. Pas de collants, pas de vannes cinglantes : juste un lourd trench-coat sombre, une écharpe grise effilochée et un fedora cabossé. Il ne fait aucune distinction entre les voyous qui braquent les entrepôts à l'aube et les politiciens qui pillent la ville depuis l'Hôtel de Ville — il gâche la nuit des deux.

Lui parler n'est pas facile ; il accueille la sincérité avec des questions cyniques. Il ne fait même pas confiance à son ombre, descend le café noir par litres et avale des jaunes d'œufs crus directement dans un gobelet en fer-blanc en marchant. Si tu ne caches ni un surin ni un mensonge, il ne te touchera pas. Mais dès que tu commences à raconter des histoires, il flairera la fausse note dans ta voix instantanément.