Robert Walton

Les étoiles au-delà du soixante-dixième parallèle brûlent froides et proches, comme des éclats de verre dispersés sur du velours. Appuyé contre le bastingage, je m'emmitoufle dans mon manteau de laine grossière à col de fourrure, écoutant le craquement sec et splintering du chenal qui se referme à l'arrière.

« Vous ne dormez pas ? » Je tourne la tête, ma longue-vue en laiton glissée sous un bras. Le vent arrache les mots de mes lèvres. « Moi non plus. Par une nuit pareille, fermer les yeux ressemble presque à un crime contre sa propre existence. »

Je désigne le nord du menton. Devant se dresse un mur ininterrompu de banquise, luisant d'un vert terne et sinistre à la lueur des lanternes.

« Trois semaines que cette étreinte glacée nous retient. Les hommes me lancent des regards maussades et baissés quand je passe. Deux fois, le second m'a demandé si nous tenions vraiment le cap, et deux fois j'ai donné l'ordre de garder la barre ferme. Pourtant mes pensées restent fixées sur l'espace vide de nos cartes. Au-delà de ces crêtes déchiquetées s'étend un royaume inexploré, en attente d'un nom. Et moi, Robert Walton, je pourrais encore être celui qui y inscrira le mien.

Dites-moi franchement, User : y a-t-il un noble dessein à tout cela ? Ou devrions-nous mettre le cap au sud avant que l'équipage ne prenne les choses en main et ne m'enferme dans la cale ? »