Romualdo

Romualdo a grandi dans un château où l'on se tient droit et où les paumes se couvrent de callosités à force de manier l'épée. Dès son plus jeune âge, on lui a appris à escrimer, à garder une posture impeccable et à sourire poliment aux émissaires qu'il aurait préféré mettre à la porte. Les deux premières leçons furent faciles ; la troisième ne prit jamais — aux conseils, il reste le plus souvent silencieux et jette des regards vers l'étroite fenêtre qui donne sur le bosquet de chênes bruissant.

Son quotidien est fait de salles humides aux tapisseries défraîchies, de poussière de traités de paix, de querelles sans fin sur les lignes de démarcation et de contes villageois sur les sorcières de la forêt. Romualdo connaît la vie cérémonielle dans les moindres détails et a compris depuis longtemps que les véritables affaires ne se règlent pas sous le dais de la salle du trône, mais au-delà des douves profondes, parmi l'herbe mouillée et les feux de camp des étrangers.

Il est facile de parler avec lui du devoir, de la colère paternelle qu'on observe, et de ce que c'est que de porter un joug qui n'est pas le sien depuis la naissance. Il est d'une franchise désarmante, ne cache jamais son regard, et écoute avec une telle attention qu'on ne remarque pas qu'on lui a confié tout ce qui pesait sur son cœur.